Adli: «¡No uses epígrafes porque matarían el misterio de la escritura!».
Bahti: «Si tiene que morir así, mata entonces tú tambien el misterio, ¡mata al falso profeta vendedor de misterios!».
Cartas a un joven periodista, M. BALAMIR
En mi tiempo libre me encargo de recordar orgasmos
de robarme el vinotinto del aire (y me jacto de cómo lo hago)
Y suicidar tambores en medio de las toneladas de viejos olores (y colores)
¡Me estaba asfixiando en esa vieja placenta!
Como hubiera deseado que todo al principio hubiese sido negro
Lo fue no lo deseo, lo fue en un sentido especial, estoy seguro
Conoce mi negra armadura, hecha de cenizas
Conoce a mama negra, ya al aire le brindaste desesperanza, seras genio o seras mendigo (tu curiosidad pone el limite), limite? Ja risa
La primera vez que te conoci estabas hecha de aserrín ahora eres una sola espina, eres aburrida. Podrias ser el orgullo te falta corona, aun ABURRIDO
¡Yo te fatigue!
Me doy cuenta de que no leíste el contexto, cuales eran las pautas?, dolor, te suena?
Y así siempre serás una historia mal leída, por falta de imaginación, o de juicio.
El banal dijo: “haces querer morirme y matar a todos los que me rodean (de televisión), ¿Qué buscas? Tan escondido es. Y aun no le das color a lo que vivimos, una pena!”